Se me atraganta el silencio. Retorno del cuándo. Doblegame ante ti sin partirme en en dos. No quiero más fisuras en mi carne. No hay misterio. No sucumbas ante la telaraña de mi estomago que hilbanó la araña de Bourgeois. Sin anestesia. Quizás sea la más zorra entre las cobardes pero no mientas cuando me agarras por la cintura porque estallo.

Es tiempo de parir el alba dice el verso de un poema de Belli.

mediocris

Nimiedades verbalizadas, repitiendo el error del exceso por querer cantar cuando no corresponde.

Fragmentación del no-soy y el eterno retorno del pretérito imperfecto.

No hay tregua en la yema de los dedos congelados.

Tempo

Caídas y (re)encuentros...

Pl(i)egandome

Catedral de Chartres

He descubierto que me pierdo en los pliegues. La puerta siempre es sosegada mientras no se mueve ninguna pieza, la de salida me cuesta más, desconozco los motivos... Hay quien dice que existen códigos para todas las entradas pero que es, en la salida cuando nos perdemos... quizá tengan razón... me invanden los versos de Rilke hasta creer quemarme, por eso lloro... para atenuar el fuego... tal vez sea presuntuoso decir(me) que lloro pero lloro bien que diría Girondo...









Las vueltas cada vez las domino mejor, encuentro antes mi casa y eso me gusta... incluso conozco varios caminos, aunque ahora, no me acuerde de ninguno.

Con amor

Retuércete sobre ti misma, golpea tu oquedad, sacúdete en lágrimas y escupe(te)las, estalla de amor y soledad. Sentencia la muerte de lo putrefacto que todavía anida en ti. No. Cogelo por el cuello y lánzalo al vacío, a ver si en el acto se rompe en mil pezados… Hazlo. Mientras ahogas la culpa en tu llanto… solo entonces, caeré rendida ante ti. Serás una hija de la gran puta. Te querre asi. Habrá valido la pena.

(re)pariendo

Antony Gormley

En la habitación del hospital donde paso su último mes, se podía ver por la ventana todas las habitaciones del materno... mientras unos se consumen, otros se expanden... por entonces, aprendía agarrarme en brazos.

ciento ochenta

escultura de Ernesto Neto

Digerir de un golpe lo vivido en ciento ochenta días y quince años… A fuego lento dicen, dos días que... exhalo

III

Tal como as nubes
que impele o vento,
i agora asombran, i agora alegran
os espasos inmensos do ceo,
así as ideas
loucas que eu teño
as imaxes de múltiples formas,
de estranas feituras, de cores incertos,
agora asombran,
agora acraran
o fondo sin fondo do meu pensamento.


Como las nubes
que arrastran el viento
y ora ensombran, y ora alegran
los espacios inmensos del cielo,
así las ideas
locas que tengo,
imágenes de múltiples formas,
de extraña hechura y colores inciertos
ora ensombran,
ora aclaran
el fondo sin fondo de mi pensamiento.



Follas novas
Rosalía de Castro

...

Desconeixo si encara queda alguna escletxa d'aquella recta que vam traçar embolicats d'una explosió de deliri emocional.


Desconozco si todavía queda algún resquicio de aquella recta que trazamos envueltos en una explosión de delirio emocional.