Se me atraganta el silencio. Retorno del cuándo. Doblegame ante ti sin partirme en en dos. No quiero más fisuras en mi carne. No hay misterio. No sucumbas ante la telaraña de mi estomago que hilbanó la araña de Bourgeois. Sin anestesia. Quizás sea la más zorra entre las cobardes pero no mientas cuando me agarras por la cintura porque estallo.

Es tiempo de parir el alba dice el verso de un poema de Belli.

mediocris

Nimiedades verbalizadas, repitiendo el error del exceso por querer cantar cuando no corresponde.

Fragmentación del no-soy y el eterno retorno del pretérito imperfecto.

No hay tregua en la yema de los dedos congelados.